PARA HOMENAGEAR O "DIA DO IDOSO"

A BOA IDADE!


Li,numa revista semanal,que as pessoas como eu,que já passaram a barreira dos sessenta e gozam de boa saúde,estão com o nível de felicidade igual ao dos -hoje quase lendários-20 anos.Concordo plenamente.

Se a gente se aceita,se olha para o passado e vê uma vida bem vivida,se considera pequenos aborrecimentos como acidentes de percurso,consegue,sim,atingir a felicidade:isto,se a pomos onde nós estamos,como diria o velho poeta.

Aos honestos 67 anos e já "fora do prazo de validade",acordar debaixo do meu teto,ao lado do meu companheiro de tantos anos,levantar com minhas próprias pernas,sem artrites nem artroses,receber o carinho do meu cachorro,ir á praia,nadar e fazer exercícios, livre da ditadura das academias,degustar um bom café da manhã -ah!isto é a gloria!-

Levo em conta que não pedi prá nascer,não escolhi o lugar aonde este fato aconteceu,não me perguntaram que sexo queria ter,enfim,nada foi decidido por mim,nem com o meu consentimento e tão pouco vão me perguntar o dia que quero partir,nem como ,quando ou onde,reflito,que o melhor,mesmo é encarar este mundo como uma viagem de turismo,ás vezes,divertida,ás vezes,chata-mas, fazer o quê?-se a gente já pagou a passagem e tem que cumprir a temporada até o fim?

O desgaste do tempo leva algumas mulheres á depressão e isto é triste.Não vou dizer que aprovo essa estória de "melhor idade",velhinha prá frente" e outras baboseiras,porém,gente,a alternativa é pior,pois é a morte.

Também,não quero enganar a mim mesma achando que o tempo não passou;passou,sim,e as rugas no meu rosto formam a geografia da minha vida,das coisas que participei e presenciei;não desejo esconde-las,apesar de tentar atenuá-las com cremes e poções,que sei,de mágicas não têm nada.

Eu fiz um trato com o tempo:ele não me persegue e eu não fujo dele.

Tenho meus pequenos macetes;evito ir a médicos freqüentemente - futucando eles acham- feito o check-up anual não ponho os pés em consultório;tenho uma alimentação saudável;passeio,adoro praia,assisto bons filmes,vou a museus(o risco é que um dia não me deixem sair de lá),viajo,vejo gente,leio muito,escrevo e já publiquei quatro livros,não para ganhar o Nobel,mas,para minha satisfação pessoal e para marcar minha passagem por este mundo;não quero ser a mulher mais rica do cemitério;quero viver a vida e legar aos meus seis filhos,treze netos e uma bisneta as coisas que acredito e as experiências que tive.

Quando alguém morre é como se toda uma biblioteca desaparecesse,pois esta experiência que se foi estará perdida e jamais será recuperada.

Alegria é o segredo da juventude eterna.

Ao receber a visita da "indesejada das gentes",não deveremos levar saudades e sim deixar saudades.O que se leva da vida é a vida que a gente leva.

CARTA PARA MINHA AVÓ ,JOSEFA

Tens noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela rapariga do teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras de água. Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz.

Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém.

   Saramago,menino

Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos – e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti – e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava.

Não teremos realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e isso ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!”.

É isto que eu não entendo – mas a culpa não é tua.

José Saramago, in “Deste Mundo e do Outro

Publicada por Eira-Velha em 09:24